LAS GAVIOTAS YA NO PESCAN.

Desde hace unos años, las gaviotas ya no pescan, ya no forman esa ruidosas nubes que seguían a los pesqueros de bajura cuando regresaban de faenar y los marineros iban seleccionando la pesca y arojando al mar la morralla. Para ellas era fácil dejarse caer y recuperar esos pececillos..., parece que aquellos pesqueros han desaparecido y con ellos las gaviotas. En algún momento algunas de ellas debió seguir a algun camion de basuras hasta descubrir los inmensos vertederos de tierra a dentro, unos años despues cientos de gaviotas migran hacia los vertederos a primera hora de la mañana.
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Salen desde los astilleros en pequeñas formaciones que a veces vuelan en V y otras en bandos dispersos, sobrevuelan la ciudad lanzando sus graznidos, esas voces que soliamos asociar al murmullo de las olas, al olor del salitre, a la vision del mar.
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Terminan comiendo de los vertidos, escarbando entre las basuras y al medio día regresan al Parque de Cabecera, se refrescas entre sus aguas y a veces depredan sobre los polluelos de las aves acuáticas que nidifican entre las espadañas. También las he visto acosando en vuelo a esas mismas cercetas, perseguirlas hasta separarlas del bando.
Es la influencia de homo, la intromision de homo en todos los nichos ecológicos del planeta, es la huella que erosiona y distorsiona, que contamina y que expolia para su propio consumo y sin mirar atrás. Sin importarle el erial que deja a su paso.
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Un contraluz en el que se guarece un mirlo que espera a esos
primeros rayos del sol, que lentamente descenderán desde los
edificios hasta esas praderas empapadas por el rocio, por la
humedad que el viejo cauce sigue rezumando desde sus pro-
funbdidades.


El sol del amanecer incide en los edificios mas altos, mientras tanto,
el viejo cauce del rio Turia, permanece a la sombra. Me recuerda a la
vision de la Sierra Calderona cuando amanece, sus hondos permacen
en penumbra mientras sus cumbres se iluminan llenandose de vida.

A JOSEP JULIAN.

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Hace unas semanas, mi amiga Maria me dio una mala noticia, Josep Julian, el creado del blog "La inteligencia de las emociones", fallecia.

La verdad es que me afectó, me costó creerlo y me supo mal el no haber roto la virtualidad y haberlo conocido personalmente, tampoco estaba tan lejos, desde Barcelona escribia en su blog, contestaba a todos los comentarios y siempre parecia sonreir.
Recuerdo que en una ocasión le comenté que la foto que tenía en el perfil no reflejaba lo que trsmitian sus post, sus cuentos, sus reflexiones. Le comenté que me gustaba mucho otra que tenía sonriendo, despeinado y bañado por el sol, lleno de energia. Josep la cambió y es la que se puede ver aquí, en la "seccion de seguidores".
Voy a publicar un texto que debiamos haber subido a la vez los que le seguiamos, pero me despisté y no lo hice en su momento.

Llegamos emocionados por el universo que deberemos explorar.
Marchamos emocionados ante lo que nos queda por descubrir.
Entre medio, la vida y aquellos que nos ayudan a sentirla intensamente…
Josep Julián fue nuestro Maestro de las Emociones y emocionados le recordaremos desde nuestra Nube Emocional.
Hoy te pedimos compartir tus emociones en nuestros blogs como el mejor de los homenajes que podemos brindar al hombre bueno que fue Josep.

LAS PRIMERAS ESCARCHAS en "Diario de Homo"

Atardecía y la piña surgió muda, gris, callada, abierta..., habiando parido ya sus pequeños piñones alados. Surgió envuelta entre las ramitas sin verdes, sin agujas, desnudas, finas y retorcidas..., era un pino apagado que tan solo reverdecia cerca de la copa.
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Recuerdo que terminé el capitulo 13 de "El verano de los perros flacos" entre lagrimas, gimoteando pero satisfecho. Norton y Mia ya dormian ajenos a la musica, puesta muy bajita, ajenos a mis lagrimas emocionadas y terminé enterrado bajo dos mantas, como un galgo encamado a la intenperie y deseando que amaneciese despejado.

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El sueño se cumplió y la amanecida me regaló las primeras escarchas sobre la tierra escarbada por un conejo buscando algunas tiernas raicillas, pero era solo el principio de un amanecer hermoso y radiante, casi de un renacer tras la noche, tras el frio.

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. Norton y Mia, charlando entre ellos, "este rastro es de ahora, que
no, que es de ayer, era de un conejo, no, no..., de un erizo y esos
pican al morder...."
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Mia trotando al amanecer, olfateando, rastreando, riendo, gozando
soltando penachos de vaho, viviendo su universo de olores y matices.

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DUNA DE NOCHE.

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El jueves pasado salí de la cueva y quedé para cenar unos bocatas con unas nuevas amigas y amigos. Me sentí algo extraño dejando pasar los minutos en casa hasta que decidí vestirme para la ocasión, para montar sobre Duna, pese al frío.

Me puse los botines y me sentí a gusto sintiendo las cañas afianzadas contra mis tobillos, después la chupa de piel, los guantes, el contacto y Duna arrancando a las puertas de la carpintería y bajo la luz acervezada de las farolas, una luz entre dorada o amarillenta, de un tono tan parecido a la piel de ella que parecía camuflarse en medio de esa luminiscencia artificial.

Rodamos entre carriles despejados, ante luces verdes que nos incitaban a galopar, ante luces de un ámbar que advertía, como un cercado, como una linde que Duna saltaba rugiendo desde su doble escape cromado y serpenteante, apurando la luz y casi viendo por el rabillo del ojo y a través de la visera., como se encendía el rojo.

Y parando ante las luces rojas, parando en la Plaza de Canovas…, y recordando aquellas noches de los viernes y los sábados, aquel ron Negrita sumergido en tubos de Coca-cola, los escotes de las camareras que siempre sonreían, las fantasías y después la vuelta caminando, recorriendo el Puente de Aragón, apretando los brazos contra los costados y con los ojos enturbiados por el frío y el alcohol, con la música resonando en mis oídos hasta aquel ruido me hizo mirar hacia los carriles del puente.

Creo que era una Virago 535, una de aquellas chopper de moda y rodaba majestuosa, sin prisas, de un color arenisca que jugaba entre cromados y ocres sagrados, dos galgos parecían tirar de ella desde el depósito de gasolina. Recuerdo que el piloto también vestía de marrón, con colores que recordaban a la tierra y con unas letras en la espalda, imagino que con su Nick, que decía algo como Bicipalo.

Recuerdo que trazó la rotonda hacia la Avenida de Aragón y que se perdió entre las luces de la ciudad.

LA LIEBRE TRANQUILA en "Diario de Homo".

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El sábado por la tarde, después de ver “Cartas de Sorolla”, me desmoroné y sentí deseos de llorar, de gritar.

En los últimos minutos de la película se mostraban las secuelas el infarto cerebral que dejaron al pintor valenciano en una silla de ruedas, con un brazo inerte, muerto y dependiendo de Paco, su yerno, al que llamaba continuamente…, igual que lo hacia mi padre conmigo. Me llamaba para que lo apartase del publico, de la gente, de sus amigos…, igual que hace Sorolla cuando visita a sus alumnos y es incapaz de corregir un apunte. Llama a Paco insistentemente y le pide que le lleve a casa.

Subí a las Tierras Altas, a las estribaciones de la Sierra Calderona, conduciendo abstraído y deseando gritar, deseando llorar desde dentro…, surgió una frase obsesiva, “hay que desprenderse de lo vulgar…”, quizás impresionado por el esfuerzo inhumano que realizó Sorolla para satisfacer el encargo de mecenas americano que le encargó el retrato de toda la península ibérica, quizás impresionado por su tenacidad, por sus convicciones, por su sacrificio fiel a su principio de pintar en vivo, sobre el terreno, en campo abierto, bajo el sol y el viento, aterido de frío o desesperado ante la lluvia.

En una de las secuencias, Sorolla camina junto al Rey, charlan y buscan un lugar en el jardín para realizar su retrato, mientras que en un segundo plano, uno de los sirvientes les sigue flanqueado por dos hermosos galgos.

Sorolla le confiesa a Clotilde, su mujer, que de todas las regiones de España, la que mas le impresionó fue Castilla.

No pude evitar pensar en “El verano de los perros flacos” y en mis momentos de titubeos, de fatiga, de desanimo…, pero recordé esa actitud de Sorolla, ese esfuerzo en terminar su obra, dando las ultimas pinceladas a las almadrabas, retratando esos enormes atunes en Ayamonte y me fui animando.

En las Tierras Altas me esperaban Mía y Norton, me recibieron entre saltos, entre idas y venidas al galope, entre lametones y salimos a dar el paseo, ya anocheciendo. De vuelta me sentí mejor, les preparé la cena, sintonicé una emisora de música y empecé a escribir. Mi mente voló a esa meseta imaginaria y escribí motivado, mejor anímicamente y sintiendo a esos dos chiquillos, a Paúl y a Alberto, mas vivos que nunca.

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Amanecimos los tres relajados y percibiendo un día luminoso y encalmado. Después del café salimos a dar la vuelta y me sorprendió que Mía no tirase de la correa, incluso se cambió de lado, de mi derecha a la izquierda y caminó pegada a Norton, relajada, sin tirar. Incluso cuando los solté trotaron tranquilos y sin prisas, sin ansiedad.

Me sentía bien en medio de ese frío de los primeros minutos del amanecer, andando los mismos caminos, las mismas sendas, contemplando los mismos pinos, las mismas montañas.

Paseaba satisfecho de lo que había escrito la noche anterior, ensimismado hasta que escuché el típico ladrido de Mía cuando descubre alguna ardilla. Un ladrido corto y como quejoso, después el ruido de sus uñas trepando por el tronco de los pinos y de nuevo sus gañidos.

Les esperaba y de la linde del bosque vi salir a Mía, corría hacia mi pero con un aspecto distinto, sus orejas habían crecido hasta un palmo de altura y estaban rematadas de negro…, era una liebre….¡¡¡¡, una rabona que trotó hacia mi y que giró tranquilamente por un camino, relajada, segura de si misma, sin alterarse.

Al rato Norton y Mía reaparecían de sus correrías y yo sonreía, no les dije nada de la liebre y ellos no la olfateraron.

Últimamente está pasando algo entre ellos y yo, quizás porque no dejo de pensar en los galgos de la novela, quizás porque mi subconsciente está lleno de lebreles que desean que les libere de la traílla de mis miedos y complejos… y Mía y Norton lo perciben.

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. Norton reposando en el sofá y en la foto de abajo, ocupando

mi cama recién hecha....., al final del dia, digamos que la hago

para acostarme enseguida.

UN AMIGO EN LA SIERRA CALDERONA, en "Diario de Homo".

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Han sido muchas pedaladas por las pistas de la Sierra Calderona, la mayoria de ellas en solitario, ensimismado, a mi aire y durante unas rutas inolvidables, junto a Joa.

Pero ultimamente vuelvo a pedalear a solas, hastahasta que hace unas semanas me encontré con un ciclista que mostraba a su hija, las estribaciones de la Sierra Calderona. La pequeña pedaleaba y ese ciclista la esperaba paciente en lo alto de una pequeña rampa, ahí nos encontramos y el desconocido pronunció mi nombre.

Ahora somos amigos..., Jesus describió el encuentro en su blog, realmente lo describimos los dos a la vez, cada uno con su visión, con su sentir.

Os dejo el enlace de su blog, el enlace a ese post que me emocionó.

http://entercerapersonadelsingular.blogspot.com/2011/12/el-truman-de-la-calderona.html