Ala Quebrada...., un vencejo que casi se arrancó el ala contra el cable anclado muy cerca de la junta de dilatación donde dcidió anidar, desde entonces,día tras día lo esquiva para poder alimentar a su polluelo.

sábado, 25 de julio de 2009

DIARIO DE HOMO: Lagrimas a ritmo de swing.


La ultima pedalada con Joa fue algo extraña, mas corta de lo habitual y separando nuestras rutas en el cruce que asciende por el barranco de la Vigueta o hacia la Font del berro..., yo fui por el barranco, trepé algo confundido y al regresar volví a encontrarme con Joa, se volvió conmigo, tomamos un café en el chalé y después de pasear a Norton y Mia, nos despedimos, ella sonreía algo mas relajada y tranquila..., después de un curioso malentendido. Me explicó durante el paseo que después de estar en el Pirineo con dos buenos amigos, cinco días, escalando picos de 3000 metros, durmiendo con el cielo como techo y entre los hayedos..., la vuelta no le había sentado nada bien, por eso había estado algo confundida y esquiva respecto a mi.

Unos largos besos y nos separamos, cada uno en su ranchera, volvimos a Valencia y cuando entré en el piso escuché unos sones que me fueron familiares, enseguida reconocí el trombón de Glenn Miller, el sonido alegre y entusiasta, el “sonido Miller”, como lo bautizaron en la época..., pero yo lo recordaba de mi infancia y de la de mis hermanas. Mi padre solía despertarnos los domingos por la mañana con los vinilos de Glenn Miller y de Benny Goodman..., era la música de su juventud, de sus bailes, de sus fiestas.
Me encontré en el salón-comedor a mi madre y a mi hermana Mónica, estaban viendo una película protagonizada por James Stewart y era él quien tocaba el trombón..., con solo ver unos fotogramas deduje que se trataba de la biografía de Glenn Miller.

El auténtico Glenn Miller, en el filme se podrá
ver llorar a su mujer ante este mismo retrato, solo
que será el perfil de James Stewart el que arrancaria
nuestras lagrimas.



- Joder..., voy a levantar al papá.

- Pero si ya estará a punto de acabar -murmuró mi madre.
No lo pensé más y empujé la silla de ruedas por el pasillo a toda velocidad, entré en el dormitorio y subí la persiana. Los ojillos de mi padre se volvieron hacia mí y sonrió.
- Papá, están haciendo una película de Glenn Miller y sale James Stewart..., venga, que te voy a levantar cagando leches.
- ¿Siii...?.
- Si papa, si..., venga arriba.
Me incliné hacia él, le sujeté por la nuca y por los tobillos, empecé a incorporarlo, lo senté al borde de la cama..., y rodamos por el pasillo sorteando las aristas de los pilares, dando el giro a derechas con las ruedas de goma chirriando sobre el terrazo y frenamos a la altura del sofá. Separé los reposapiés de la silla, le pasé la mano bajo su axila izquierda y lo pasé al sofá, le acomodé los cojines en la espalda, también bajo su brazo derecho, inmóvil, como muerto y me aparté para que pudiera ver a James Stewart, interpretando a Glenn Miller..., sonriendo a la cámara, segundos de antes de comenzar a tocar su trombón..., tan solo eso, segundos tardó mi padre en romper a llorar, apretando los labios contra las encías vacías..., con las prisas había olvidado colocarle la dentadura postiza..., y viendo su perfil de anciano desdentado, inválido, indefenso..., rompí a llorar yo también.
- Mamá báilale algo al papá... -sugirió mi hermana Mónica.
Mi madre se volvió hacia él, le rozó la barbilla y se levantó, dió unos pasos en mitad del comedor al son del “sonido Miller” y mi padre sonrió, ella bailó durante un rato y terminó sentándose junto a él, en el sofá..., y en la pantalla del televisor se fueron sucediendo las imágenes de “Música y Lagrimas”, el titulo traducido de la película dirigida por Anthony Mann en 1954, “The Glenn Miller story”, llegamos justo a tiempo de ver las secuencias de archivo que Mann utiliza para ilustrar el estallido de la Segunda Guerra Mundial, secuencias del desembarco de Normandia y otra que me hizo exclamar desde la silla.
- ¡Una V-1...!





James Stewart dirigía a su Glenn Miller Army Air Force Band”, ante las tropas norteamericanas destacadas en Inglaterra, cuando comienzan a escucharse las sirenas de aviso de bombardeo, los asistentes comienzan a inquietarse, pero la orquesta no deja de tocar, Stewart mira hacia el cielo buscando a esos bombarderos, las sirenas continúan atronando, las trompetas, trombones y clarinetes también, el publico también mira hacia las nubes, se miran unos a otros, terminan echándose cuerpo a tierra...., el “sonido Miller” continua y cesan las sirenas, entonces es cuando se escucha el zumbido característico de las bombas volantes que los alemanes lanzaban desde las costas francesas y se ve el plano en vuelo, creo que también de archivo de la famosa V-1..., el reactor que se elevaba sobre el cuerpo cilíndrico del misil petardea un par de veces, da unos soplidos y termina de consumir el combustible, entonces comienza a caer en barrena y detona fuera de plano..., los soldados se levantan y aplauden eufóricos a esa banda que no dejó de tocar en ningún momento.

Sonreí recordando aquella juventud en la que era un estudioso de la Segunda Guerra Mundial, recordé aquella tecnología punta con que los nazis contaban para hostigar a esa isla que no pudieron invadir, aunque estuvieron muy cerca, pero una decisión de Churchill cambiaria el curso de la guerra. El orondo primer ministro dio la orden de bombardear Berlín y un escuadrón de la RAF despegó de los maltrechos aeródromos ingleses, atravesó el Canal de la Mancha, la Francia ocupado y descargó sus bombas sobre la capital del Tercer Reich..., fue la primera vez que la población civil alemana sufrió los efectos de la guerra, hasta entonces nadie sabia nada. Hitler enloqueció y ordenó a la Luftwaffe bombardear Londres, bombardear la capital, arrasarla..., contraviniendo los pareceres de los mandos de la fuerza aérea nazi. Hasta entonces los alemanes habían estado atacando sistemáticamente las pistas de despegue de los aeródromos ingleses, impidiendo despegar a la ágil y eficaz flota de los cazas spitfires. Inglaterra agonizaba, los U-boote habían cercado la isla por mar y las oleadas de bombardeos a las bases de la RAF les impedían volar..., pero durante el tiempo en que los alemanes machacaron a la población civil, los ingleses lograron reparan todas las pistas de despegue, los spitfires volvieron a abrir fuego con sus ocho ametralladoras y Alemania perdió La Batalla de Inglaterra..., pero siguió lanzando sus bombas volantes, primero esas toscas V-1 que volaban sin un control de trayectoria, que resultaban algo erráticas, ciegas y no demasiado rápidas. Volaban a algo mas de 600 kilómetros por hora, los radares ingleses las solían localizar con antelación suficiente para que sus rapidísimos y ágiles cazas spitfire pudieran despegar y derribarlas a ráfagas o incluso..., cuando el piloto era hábil temerario, colocándose a su misma altura, acercando el ala del avión y dando un leve toque a las aletas estabilizadoras de la V-1, el misil perdía la estabilidad y terminaba cayendo. Muchas de ellas impactaron en campos y en zonas despobladas, fueron ineficaces estratégicamente, pero aún así causaron más de 6000 muertes..., pero el efecto psicológico fue grande. Después llegaron las V-2..., auténticos misiles con el propulsor a reacción colocado ya dentro del mismo cuerpo de la bomba. Su vuelo era rapidísimo, sobrepasaba los 5000 kilómetros a la hora, volaban formando una parábola y caían sobre sus objetivos rompiendo la barrera del sonido con esa característica detonación que precedía, a la tremenda explosión, instantes después. Nadie veía el misil, ninguna sirena avisaba de su caída. Por su velocidad y trayectoria era imposible detectarla por esos mismos radares que localizaban a las V-1 y mucho menos derribarla por un caza., estas últimas armas secretas causaron mas de 2500 muertos..., pero no sirvieron para cambiar el curso de la Segunda Guerra Mundial.

V2, despegando en vertical desde sus bases móviles
de lanzamiento.



Cuando los aliados llegaron a la Alemania se incautaron de todo cuanto los rusos no habían saqueado, descubrieron el proyecto de otro misil, ya por fases que habría sido capaz de alcanzar Nueva York desde la mismísima Europa..., con esa tecnología y con los científicos alemanes que se llevaron a EE.UU. lograron las primeras pruebas con éxito en la carrera espacial.

Pero por entonces, allá por el año 1944..., Glenn Miller decide viajar a Paris para dirigir a su orquesta..., Mann rueda la escena en medio de una espesa niebla, se escucha el sonido de los motores radiales de hélices y se oye, a un James Stewart uniformado dando las ultimas instrucciones a su subordinado. Habla confiado, con un pie en la escalerilla y la cabeza girada, con esa clama y confianza que nuestro actor transmitía cuando lo requería el guión..., el auténtico Miller se subió a aquel avión, maniobró por la pista y despegó perdiéndose en aquel cielo nocturno, cubierto de brumas y nieblas..., Mann se recrea en ese plano, se percibe el zumbido de los motores y la siguiente secuencia se filma en el despacho del estado mayor, uno de los mandos pregunta al interlocutor.
- ¿Se ha enterado de lo de Miller...?.
Aquel vuelo jamás llegó a Paris, el aparato desapareció y nunca se encontraron sus restos..., por cierto, Glenn Miller ya no tenia edad para servir en el ejercito, pero se alistó voluntariamente..., volví a llorar y mi padre también.
- ¿Te doy el Cola-cao, papá...? -le pregunté aún con un nudo en la garganta.
Afirmó con la cabeza, con los ojos vidriosos y con un leve temblor en sus finos labios.















13 comentarios:

María Hernández dijo...

Vaya, vaya, así que Glenn Miller también va a ser algo que tengamos en común, xiquet?

Tenía en vinilo, pero como los tiempos van más a prisa que nuestra memoria, tuve que hacerme con ellos para seguir escuchando su música, cuando el cuerpo me lo pidiese. Son de 1996, así que ya te imaginas la de "caña" que les he dado, jejeje.

Y ya que hablas de la II Guerra Mundial, voy a ponerte un enlace para que lo visites si te apetece... Es de los Juicios de Nuremberg. Lo encontré mientras buscaba información para el trabajo de un amigo sobre un carguero español que fue abatido por uno de los famosos submarinos alemanes (creo que te lo conté). Están traducidos al español, así que no tiene mayor problema.

http://www.nizkor.org/hweb/imt/tgmwc/tgmwc-01/index-sp.html

De todas formas, es mejor bailar al son de Miller que perder mucho tiempo con la guerra, aunque quien reniega de la Historia está condenado a repetirla.

Un abrazo.

María Hdez.

Josep Julián dijo...

Pedro: En una sola entrada más pedales, Miller y la guerra. No se puede pedir más. Y está claro que de las tres cosas sabes un montón.
Un abrazo.

Pedro. dijo...

Ay Maria, pues si, tambien escuchaba a Glenn Miller..., y claro que me contaste lo del carguero español, en uno de esos extensos y ricos mails que me enviabas..., bueno, siguen siendo ahora igual de ricos y amenos. Ah, curiosamente ayer comentaba con Joa esta entrada, confesandole que no estaba seguro sobre el batiburrillo de temas que habia mezclado..., pero claro, ella sonrie, me dice que esta muy bien y me da un beso..., tambien hablamos de la guerra y finalmente dije lo mismo que tu, hay que conocerla para no repetirla..., esa Segunda Guerra Mundial fué atroz, mucho mas de lo que recordamos.
Y mira como Josep señala precisamente esa "mezcla" que me angustiaba. ¿Que tal Josep...?, no se casi nada de Glann Miller, algo de bicis y tengo recuerdos de aquellas lecturas, toda mi conocimiento llegaba desde los fasciculos de la editorial Sarpe sobre la SGM, completé la enciclopedia y poco a poco me enganché a la tecnologia alemana belica, que no a la ideologia..., en fin, pasiones de juventud.
Un saludo.

ANZAGA dijo...

... Eres lo que solían llamar " un hombre del renacimiento". Trabajando con las manos en tu carpintería, creando con tus escritos cargados de emotividad, con constantes saltos a la infancia, fotografías que nos hablan de tu entorno para finalmente volver a ti y a tus reflexiones... Un pequeño gran mundo el que tienes amigo Pedro. Un abrazo.

Petrus, el que observaba a Da Vinci... dijo...

Anzaga, Anzaga..., tu comentario ha caído como del mismisimo cielo. Hace unas horas que mis ánimos estan por los suelos..., Joa pedaleando a solas por los llanos de Albacete, rumbo a tu tierra..., cubriendo el Camino de Levante..., y yo intuyendo un verano aciago, atado a mis padres, con un pedido de trabajo "in extremis" que no tengo mas remedio que hacer, viendo como las ilusiones vuelven a enturbiarse, viendo comoe se viaje que queria hacer por tus entornos, cerca de Andalucia, entre Caceres y Badajoz..., buscando los espiritus de esos galgos ahorcados, junto a Joa..., todo parece precipitarse hacia la nada...,pero ahí está tu comnentario. Me halagas profundamente y me haces sonreir, incluso lloriquear emocionado. Siempre admiré a Da Vinci, sus inquietudes, su sensibilidad, su talento infinito, su propia homosexualidad, sus miras elevadas hasta los confines del cosmos..., ¿sabes...?, tengo un post en mente, me gustaria comentar un libro que vi, se titulaba "Las máquinas de Leonardo",los dibujos eran preciosos..., pero cuando volví a comprarlo ya no estaba..., pero bueno, se que puedo dar con él.
Los paseos al amanecer, esos que que daba el verano pasado, semidesnudo..., tendrán que esperar.
Y otro abrazo, Anzaga..., y sigue defendiendo ese mundo que tan delicosamente fotografias.
Tranquiliza saber que hay personas como tu vigilando esos parajes maravillosos.

María Hernández dijo...

Pero ¿qué leen mis ojos? ¿qué el gran hacedor de esqueletos está de capa caída? Eso no puede ser. Lo que tú llamas el fin de la oruga, es el nacimiento de una mariposa, xiquet.
¿Quieres saber lo que es un destino incierto?... El mío, entre las cuatro menos cinco de esta tarde y ¿a qué hora vas salir del curro hoy?.
"... un siseo extraño me desconcierta, miro al techo y ¡Ohhhhhh, está lloviendo! ¿Cómo qué lloviendo? Estoy en un archivo, en la planta baja, imposible. No es lluvia es una inundación.
Saco la bolsa de la papelera, la pongo bajo las gotas y subo corriendo a la planta principal enfilando hacia los servicios. Mi pie queda sumergido en el agua que sale sin pausa desde el servicio de los chicos. Me cachisss, otra vez se han dejado el jodido pulsador de uno de los urinarios pillado. Doy el grito de guerra "Se me inunda el archivooooooo" y acuden raudos y veloces ¿quienes? mi jefa, su brazo derecho, también el izquierdo y yo. Solos ante la inundación, en una empresa con varios más. ¡Luis, entra al baño e intenta abrir el bote sifónico! le grito como si me hubiera criado en Venecia. Salgo corriendo a buscar la fregona...misión imposible, está desaparecida. Encuentro un escobillón sin palo, le pongo uno y corro de nuevo hacia el baño ¡Vete metiendo el agua en el bote que voy a ver que encuentro!. La jefa y su brazo derecho se lían a poner periódicos en el suelo para intentar que el agua los empape (ésto no habrá dios que lo levante luego, pensé). Bajo de nuevo las escaleras, miro el estado del archivo...algunas placas del falso techo empiezan a gotear en distintos lugares. Vuelvo a subir. Rebusco entre los enseres de la chica de la limpieza...encuentro un par de guantes, me los pongo (no quiero ni pensar para qué los ha usado anteriormente), cojo una toalla y uso el escobillón para recoger el agua al estilo de nuestras abuelas. Se une a los trabajos otra compañera. La situación va mejorando según pasan los minutos, lo que ya no tiene el suelo, lo estoy sudando yo. Hace un calor infernal y la humedad de la inundación hacen que la tarea se convierta en una sauna improvisada.
Tras más de tres cuartos de hora batallando a brazo partido entre la "dirección" y "la parte técnica (mi compañera y yo)" empezamos a ver el resultado.

María Hernández dijo...

SEGUNDA PARTE:

Informe de situación:
-El servicio ha quedado seco.
-La jefa le ha puesto unas bridas alrededor de los pulsadores para evitar que un futuro lleguen a quedarse anclados al fondo (es un buen invento para el que quiera adoptarlo).
-Nos hemos quedado sin periódicos viejos.
-La fregona no ha aparecido. Mañana investigaré.
-Mi archivo está "gotoso". Hay muchas placas del techo falso empapadas, pero el agua no ha llegado a afectar el material audiovisual, ni los aparatos. Menos mal que tras el primer incidente jamás retiré los plásticos que cubrían la parte superior de las estanterías.
-Son las 5 de la tarde, estoy sudando a mares, hace una hora que terminó mi jornada laboral y ya no me quedan fuerzas para ir al gimnasio.
-Recojo mis bártulos, subo a la planta principal, la jefa me dice "Gracias, María", me dirijo a la máquina de fichar y....
alguien me dice, desde la puerta, donde, tranquilamente, se fuma un cigarrillo:
"Me encanta ver como las categorías se igualan".

¿Me lo como ahora o lo dejo para mañana que vendré con más hambre?. Opto por no morderme la lengua:

"Yo siempre estoy en el mismo lugar y salgo del mismo color que siempre entro, algo más sudada, pero la misma, no lo olvides, lo que ha estado a punto de "joderse" (con perdón) son 9 años de mi trabajo y todo por un "capullo" (con perdón otra vez) que no sabe lavarse las manos después de...porque de otro modo hubiera visto que el agua seguía saliendo".

Lo siento, no pude evitarlo.

Enfilo mis pasos hacia la parada del tranvía, espero 8 minutos de intenso calor, me subo y ...¡Ay, qué fresquito!. Cuando llego a mi parada, todo está restablecido, mi ánimo, mis zapatos, mis sudores. Llego al portal de casa y ¿qué me encuentro nada más entrar? EL CUBO Y LA FREGONA de la señora que limpia la escalera. Oh my god...¿ésto no va a acabar?, jajaja.

Sonríe Pedro, pon la radio mientras trabajas, da unos pases "travoltianos" entre tablón y tablón y cuando salgas, acércate al quiosco y cómprate un polo de hielo. Sé feliz porque nunca sabrás donde te está esperando un cubo y una fregona, jajaja.
Besos, my friend ... y ánimo, que el tiempo sólo es éso y con tiempo se pasa.

Pedro, el que mira a un torbellino llamado Maria. dijo...

Ay mi niñaaa...¡¡¡¡, menuda odisea y como jode encontrar un palo sin fregona al final, ¿eh...?, bueno, bueno, como siempre me haces sonreir y se que si me tuvieras delante me habrias zarandeado como a un pelele ñoño y blandengue, je, je, je..., por cierto, Jaime me ha hecho otro pedido para feria del mueble. 5 bicharracos de esos de 2.50 metros, esos que ya conoces y cada uno de un modelo, total..., primera semana de agosto por el aire. Es trabajo, me dicen, ya, ya, ya...`pero esa semana ¿es recuperable...', pues claro que no, al final resulta que si todos los años me quito un semana de vacacionbes quiere decir que cada cuatro años he perdido un verano enterito, con la diferencia de que el dinero que pueda ganar en esa semana regalada al destino se diluye sin mas, con la diferencia de que ese dinero no me permitirá prejubilarme..., aquí tenemos otro tema de debate, ¿no Maleni?. Jaime me contaba de un amigo suyo que solia decirle "Sabes Jaime, lo mejor de ser autonomo es que puedes trabajar todas las horas que quieres...", ohhhh, una dadiva cósmica de incalculable valor.

María Hernández dijo...

A ver, a ver...que cuando tiras por el camino del desánimo me das miedo, jejeje.
Ya imagino lo que "jode" no tener una semana de vacaciones en Agosto (a mi me ha pasado muchosssss años), pero piensa en verde, Pedro y traslada "tu mes" hasta la primera semana de Septiembre. ¿No has escuchado mil veces que Septiembre es mejor mes para las vacaciones?. Sincronízate conmigo, del 10 de Agosto al 8 de Septiembre. Total ¿tienes alguna reserva hecha o algo mejor que hacer?..pues ala, como yo.
5 sofás en Agosto "sin esperarlos" con 5 sofás menos de Septiembre...y encima tienes una excusa perfecta para ir a la Feria de Valencia y coger "recortes", jeje.

A ti, hoy, te ha llegado del cielo "Jaime" una entradita de dinero y a mi una salida, porque tan pronto puse un pie fuera del curro ¿a qué no sabes lo que me pasó?, se me rompió el zapato, jajaja. Menos mal que llevaba los "atarecos" para ir al gym y tenía las chanclas en el bolso, que de otra manera me hubiera visto con el pie sobre el asfalto a 42ºC que hemos llegado hoy. Pues nada, que al llegar a mi barrio he tenido que ir a una zapatería a "reemplazar el zapatito de Cenicienta". Y bueno, hasta he tenido suerte, porque cuando iba a abonar en caja me dice la dependienta..."Señora, tiene el 2 x 1, así que elija otro par que le cobramos sólo uno". Vamos, me faltó tiempo para desandar mis pasos, probarme otros y tan contenta....con menos money, pero "divina de la muerte" oiga, jaja.

Así que ánimo, sigue mis consejitos, un poquito de música, un polito de hielo, unos vaivenes entre tablones y a pasar el veranito que sólo es una vez al año.

Y deja de quejarte yaaaaa, que vas a parecer un viejo cascarrabias, jeje.

Un beso, Pedrito.

Josep Julián dijo...

Pedro:
Yo que pasaba a despedirme porque me voy de vacaciones y quería deseártelas también a ti vas y te tienes que quedar una semana a currar. En fin, como dice María 5 sofás son 5 sofás y tal y como estamos ni que hubieran caido del cielo, aunque eso sí, en cuanto los termines píllate unos días que te sentarán de fábula.
Un saludo y hasta la vuelta.

Pedro dijo...

Joseo, un detallazo el despedirte. Pues si, me queda una semanita, pero ya he subido a mis padres al chalé y eso me ha serenado un poco. Por cierto, esos 5 sofás son para la feria del mueble de Valencia, ya os dirè quien los expone, no se, por si los cuelgan en la red.
Josep, espero que pases unas vacaciones agradables y sanadoras.
Saludos y un abrazo.

ANZAGA dijo...

Hola Pedro...

Bueno, que te voy a decir... Es lo que tiene ser autónomo, ¿Y una semanita en otoño con Joa por las tierras extremeñas o manchegas...?. También tienen su cosa no te vayas a pensar. La berrea, las setas, colores otoñales en una casita rural... Bueno, ya sabes que nada se acaba, más bien es empezar, empezar a hacer nuevos proyectos de rutas, paseos, escapadas, etc.

No olvides que descansar, como trabajar, también es bueno para el alma amigo Pedro. Un abrazo y ánimos (gracias por tus palabras, se aprecian doblemente cuando no son palabras que se dicen por decir...).

Pedro. dijo...

Anzaga..., eso mismo, lo de la semanita me lo dice Joa, por cierto, ella anda sola cercsa de ti tierra, ayer durmió en El Toboso y a estas horas ya está en Toledo..., ees una mujer fuera de serie.
Berrea, setas, los colores otoñales..., ¡Dioosss...!, claro que me gustaria, pero vuelvo a citarte, ser autonomo tiene eso de malo y como yo trabajo por encargo no tengo mas remedio que estar "disponible" para esos encargos.
Anzaga, te dejo comentarios porque me haces ver con tus textos y tus fotos que siempre se puede hacer un poquito mas por este Planeta Azul..., de lo que creemos que estamos haciendo.