LA ISLA DE ALBEA.

     Esta mañana llovia, podía sentir las gotas precipitandose sobre mi craneo y escuchaba las sacudidas de la manada cada dos por tres. No era una lluvia intensa, pero suficiente para haber inundado el charco alrededor de la cresta en la que se habia encaramado el caracol blanco. 

   Ya de niño me encontraba con ellos y oía a mis tías del pueblo despreciarlos mientras buscaban con interes a las vaquetas despues de la lluvia, tampoco le hacian ascos a los moros, pero para estos caracoles blancos tan solo tenían pisotones y protestas, quizás porque no eran agradables de comer y porque siempre estaban ahí, a la vista, blancos como peladillas, a pleno sol y sin esperar a las lluvias para hacer sus vidas.

   Recuerdo que una vez los descubrí con sus cuerpos metidos de cabeza en la tierra húmeda, atraves de sus pies extraían la tierra formando una especie de pliegues de barrillo endurecido que iban acumulando alrededor del agujero. Allí dentro depositaban sus huevos, para mi fue un descubrimiento emocionante, pero lo que no podia imaginar es que los futuros  Sphincterochila serían capaces de vivir hasta los ocho años, pero sigo recordando la imagen de aquellos huevecillos gelatinosos al otro extremo del palito con el cavé una galeria paralela a la del caracol blanco, tan blancos y descarados que nadie les hacia caso, salvo mis tías que refunfuñaban mientras exploraban las matas alacecho de las vaquetas y de vez en vez, de los moros.